Une feuille morte s'en est allée, poussée par le vent. Mon corps est nu. Mes mains sont vides. Honteux et fébrile, dépossédé et fragile. De mon attirail, que me reste-t-il ? Je n'ai plus nulle part où me réfugier. Je ne peux que voir encore et encore...

Lire la suite

Tag(s) : #Le Grand Tout