Montesquieu devait certainement ressembler à une sorte d'hydre antique munie de plusieurs têtes pour pouvoir supporter les multiples casquettes qu'il revêt dans Les lettres persanes.

Dans ce roman épistolaire, il est à la fois philosophe des Lumières, romancier bien sûr et ancêtre de ce qu'on qualifiera trois siècles plus tard d'anthropologue ou de sociologue.

Usbek, riche seigneur perse, décide un beau matin de quitter ses nombreux trésors pour arpenter le pavé parisien. Dans sa correspondance, il narre tour à tour ses pensées sur la politique, la mode, la liberté des femmes, de la presse, et tous les autres secteurs de la société française du XVIIIème siècle.

C'est une véritable ébauche romancée de sociologie que nous propose Montesquieu en décalant dans les yeux de son personnage une observation systématique des moeurs.

On est donc à mi-chemin entre un Voltaire en moins cocasse et un Claude Lévi-Strauss d'antan.

Si ce roman épistolaire présente l'avantage d'établir certainement pour la première fois les grandes lignes de la pensée sociétale française, il faut reconnaître qu'on ne se tord pas de rire à toutes les pages. L'intrigue semble laissée pour compte au profit de réflexions philosophiques à peine dissimulées derrière l'histoire des personnages sans relief.

Je crois que l'envie de plonger dans un véritable roman me titille bien à présent. Demain, direction la librairie pour de nouvelles aventures.

Je suis loin d'être un gros lecteur de romans policiers. C'est un genre qu'il m'arrive de choisir lorsqu'entre deux livres j'ai envie d'une lecture facile, rapide et légère. Au fil de mes pérégrinations solitaires, je me suis habitué aux détectives luttant autant contre d'odieux meurtriers que contre leur alcoolisme latent, leur ex-femme trop présente, leur supérieur caractériel ou tout autre petit tracas connus de chacun d'entre nous.

Mais dans Le chien des Baskerville, le Sherlock Holmes que nous propose Sir Arthur Conan Doyle est bien loin des Kurt Wallander, des Jean-Baptiste Adamsberg ou des Gabriel Lecouvreur.

Partant de Londre pour rejoindre l'inquiétante lande anglaise, notre détective en tweed et aux souliers bien cirés est accompagné par son fidèle ami et narrateur, le Docteur Watson. A eux deux, ils vont déjouer une machination diabolique qui terrorise les locaux, un brin simples d'esprits. Il ne faudra que quelques déductions soulignées par un sourire supérieur pour que le bon détective se joue des méchants...

Vous comprendrez bien que c'est là qu'il m'est arrivé de bailler. Certes, il a fallu poser les bases du style qu'est le roman policier. Certes l'écriture est claire, précise et aérée. Certes ce roman a été écrit il y a plus d'un siècle. Mais tout y est trop facile. Sherlock Holmes lutte contre les forces du mal qui jamais ne l'atteignent. Il est un cran au dessus de toute difficultée. Cela rend le défi inégal, trop prévisible. On aurait envie que le héros soit en proie au doute, au remords, à un quelconque trébuchement. Mais ça n'est jamais le cas. C'est son aimable   acolyte, Watson, qui se colle à la tâche de l'échec productif. Si ces deux personnages n'avaient fait qu'un, on aurait certainement eu une psychologie plus intéressante. Mais avec des si...

C'est donc un plaisir en demi teinte que j'ai eu à lire ce court roman. J'ai apprécié cette atmosphère victorienne qui plane dans une Angleterre brumeuse et chic, où les personnages sont élégants et flegmatiques. Mais la prochaine fois que l'envie me prend de résoudre un meurtre, j'irai plus bas dans la fange, où le blouson en cuir remplace le veston à carreaux, peut être du côté du Poulpe qui commence à me manquer ou du dernier Fred Vargas que je n'ai toujours pas lu...

2012 sera l'année du bon goût ou ne sera pas. C'est partant de cet adage que j'ai décidé, un peu aidé par une Roxanne bien nommée, de débuter l'année par la lecture de Cyrano de Bergerac d'Edmond Rostand.

Ce choix était on ne peut plus agréable : une pièce de théâtre écrite entièrement en vers. Cela donne un rythme aux dialogues pleins de fougue et de lyrisme. C'est un excellent moyen de souligner la vivacité, le "panache", pour le citer, de Cyrano.

J'ai découvert dans cette pièce un personnage qui a tout de généreux. De ses grands coups de moulinets, à son nez sans commune mesure, en passant par son dévouement sans faille pour Roxane. Tout chez le héros gascon est entier, sans compromis.

On ne peut qu'être attendri par ce grand gaillard peinant à disparaître derrière un pantin sans talent ayant injustement attiré les élans du coeur de la belle actrice. Et l'on partage sa frustration tout au long de ces pages que l'on aimerait voir durer encore et encore...

Ainsi donc, ma première lecture de l'année est aussi un premier coup de coeur. Edmond Rostand, tout comme le philosophe de loft story Aziz, nous passent ce message : "Reste vrai" chez le locataire star d'un soir,

"Bref, dédaignant d'être le lierre parasite,

"Lors même qu'on n'est pas le chêne ou le tilleul,

"Ne pas monter bien haut, peut être, mais tout seul !" chez l'immortel héros à l'épée moins longue que le nez.